En face de ma tombe, s'il vous plaît ne pleure pas.
Là, je ne possède pas. Est-ce quelque chose de pas endormi.
En milliers de vent, pour devenir le vent de mille,
vous avez plus de soufflé ce grand ciel. Il devient une lumière à l'automne, et de tomber sur le champ. Hiver comme dans le diamant, deviennent neige étincelante. Dans la matinée, devenant un oiseau, pour vous réveiller. Dans la soirée, de devenir une star, et de veiller sur vous. En face de ma tombe, s'il vous plaît ne pleure pas. Là, je ne possède pas. Pas quelque chose de mort. En milliers de vent, pour devenir le vent de mille, vous avez plus de soufflé ce grand ciel. En milliers de vent, pour devenir le vent de mille, vous avez plus de soufflé ce grand ciel. Il est plus que grand ciel soufflé.